Eu sei que a dor é grande, mas por favor, não morra.

Não morra, porque quando você morre a dor não acaba, ela se espalha.

Ela faz morada no coração de cada um que te amou, ama ou amará. Cria raízes profundas, impossíveis de se cortar.

Transforma-se em remorso, saudade, solidão. Cria hipóteses do que nunca foi, do que poderia ser e do que jamais será.

A dor não desaparece quando você morre, ela apenas se multiplica.

Eu sei o quanto dói, as vezes ainda dói em mim.

Naquele fatídico momento em que o despertador toca e os olhos enxergam cinza, e a boca come amarga, e os sons são sempre os mesmos.

São nesses dias que nada consegue amenizar o quanto dói e dói de verdade.

Esses dias também vão passar.

Então, por favor, não morra. Não se deixe morrer. Não se mate.

Eu posso jurar por Deus e por mim que existe uma chance em algum lugar, por mais impossível que possa parecer.

De-se uma chance de viver por mais uma canção de amor, por mais um filme adolescente melodramático e um beijo na chuva fina.

Insista por mais um pedaço da sua pizza favorita, para ouvir a risada do seu melhor amigo ou ouvir sua mãe pedir para levar o casaco porque vai esfriar.

Permita só mais um dia para visitar seu lugar favorito, vestir sua roupa mais confortável ou até mesmo viajar sem saber o destino.

Talvez seja pedir demais para que você não morra, mas por favor não morra.

... o mundo não vai saber continuar sem você, nem eu.

Dois de abril de Dois Mil e Dezenove.

Eu me desinteresso por quem você é. Desinteresso-me quando você não atende as minhas expectativas (ou as minhas ligações). E faço questão mostrar que não me interesso se isso me faz vulnerável e exposto.Meu desinteresse me torna incrível e te diminui até que você suma.

É quase um prazer me desinteressar, assistir sua já tão fraca confiança se esvair em cada vez que eu te faço sentir especial, mas no fim não me interesso. Sempre que posso, te faço acreditar em meu interesse e, logo em seguida, esforço-me mais para desinteressar.

Você é um grande desinteresse, que prende todo o meu tempo neste jogo de interesses.

Será que você não percebe que eu não faço sentido algum?

Que quando eu digo que sim, mas sempre demonstro que não.

Ainda não entendeu?

As palavras mais bonitas carregam todo o vazio que posso depositar, porque não há verdade no que digo, como haveria? Não há verdade em mim.

Eu me divirto ao enganar a quem eu digo que amo.

É um prazeroso ir e vir em minha teia de palavras bonitas e atitudes frívolas, minha levianidade não é um pecado, mas um deleite.

Minha leveza desinteressada, minhas perguntas vazias de intenções reais, minha total incongruência.

P.S.: não se sinta especial, você não é a única , nem mesmo nisso você me interessa. 

Ele é um café preto, coado e sem açúcar. 

Os piores tipos de vícios, daqueles nocivos e necessários.
Medida exata para criar ou resolver problemas.

Opostos em efeito e iguais em sabores. 

Encaro a folha de papel em branco.

Há muito barulho em meus pensamentos desorganizados. 

Coloco música alta para sobressair a tudo que não se aquieta em minha mente, mas os pensamentos desorganizados continuam correndo mais rápido do que posso alcança-los.

Talvez eu precise dormir, talvez eu não sinta sono.

Talvez eu tenha fracassado comigo. 

As perguntas silenciosas dentro de mim ecoam no mesmo ritmo da bateria das músicas. Aumento mais ainda o som e agradeço a Deus por não ter um carro.

E eu que achava que não era capaz de sentir nada, sinto agora que todo o peso do mundo desaba sobre meus ombros.

O preço por um único momento de fragilidade.

Talvez eu tenha fracassado com tudo.

Mas isso pouco importa, já é tarde da noite.

Já é tarde demais.

Sem arrependimentos, sem questionar, sem analisar. Viver é um ato de coragem, meus amigos, permitir-se se sentir, por outro lado, um ato de loucura e morte.

Quando você percebe, seu coração está rasgado em pedaços por não conseguir mais suportar um mundo inteiro de coisas que você tenta evitar, mas não pode. 

Sentir-se derrotado.

Compreender que não tem força para mudar o que está fora do lugar, que não tem exército para lutar por uma guerra perdida. E todas as guerras foram perdidas nos útimos tempos.

Mãos e coração atados. 

Imobilizados, incapazes de qualquer coisa que não seja assistir enquanto o castelo de cartas ruí sem deixar lembranças. 

Talvez seja melhor assim.

Sempre é melhor assim.